XLI.
Wie die schmale Linie läuft, die Enge der Zeit des Fliehens gegen die Steine seiner weiten Bögen wandert,
um den strömenden Regen des Bewußtseins zu verantworten, der öfter schaltet als die Krümmungen
des Widerscheins abermals versprechen, nach all den lange im Voraus angekündigten Todesmeldungen.