XXIII.
Der gebirgige Glaube der weiten Räume, zart und hart, in tumulthaften Höhen preisend die Langsam-
keit der Wege durch den Acker der Zeit, mit erbärmlichen deutschen Händen und unschöpferischen
Nasen, die trotzdem den modrigen Geruch des verfaulten Apfels atmen, auch wenn sie nicht schreiben.